Вместе с вами в прах превращены!
А народа правда не умрет,
Отстоит, спасет ее народ,
Ни убить ее нельзя, ни сжечь,
В сердце правды не войдет и меч!
Правда всех насильников сильней,
Каторга беспомощна пред ней,
Правда не боится ни царей,
Ни бичей, ни палок, ни цепей!
Это говорит хромой Кязим,
И пока гляжу в глаза живым,
– Только правде словом я служу,
Только правду чту, как госпожу!
1912
«Молоко ослиное погано,
Но терпенью ослика хвала»,
– Дуралеи говорят – и рьяно
Гонят, вьючат, мучают осла.
Наши горцы без тебя от века
Не обходятся в краю родном,
Почему ж плохого человека
Принято у нас бранить ослом?
Знают хорошо твои копытца
На дороге каждый поворот.
Наблюдал ты взором очевидца,
Как заря заходит и встает.
Нет, мне твой хозяин не по нраву,
Ослик с черной раной на спине.
Бедный ослик! По какому праву
Он тебя избил, поведай мне!
Уши книзу у тебя повисли,
От обид и боли ты ослаб
И стоишь, исполнен грустной мысли,
Как и мы, ты – бессловесный раб!
Знаю, что твою большую рану
Я своим стихом не излечу,
Но стихи твердить не перестану:
Бормочу я, – значит, не молчу.
Строк моих ты не поймешь, бедняга.
Ты с людскою речью незнаком,
Но пускай пойдет тебе на благо
Боль моя, звенящая стихом!
1912
Ты у речки расцвела красиво
И меня обрадовала, ива.
Трудно в кратких описать словах
Мягкие барашки на ветвях!
К нам пришла ты из какого края?
Как ты здесь росла, семьи не зная?
Как ты не сгорела в душный зной?
Не замерзла, бедная, зимой?
Как росла ты без сестер и братьев,
И друзей, и родичей утратив?
Ни отец, ни любящая мать
Не могли сиротку опекать!
Я не раздавлю твои барашки,
Зла тебе не причиню, бедняжке,
Не срублю тебя, не погублю,
Я не из таких: я жизнь люблю!
Ты нежна от белого цветенья,
И тобой любуюсь каждый день я.
Я склоняюсь у твоих ветвей,
Прелесть бедной родины моей!
Знаю, есть такие лиходеи
(Оттого ты стала мне милее!)
Что тебя хотят сломать, срубить,
Вместе с корнем вырвать, истребить.
Не позволю, чтоб лила ты слезы!
Пусть тебя не обдирают козы,
Пусть не гнет свирепый ветер с гор,
Пусть не рубит вражеский топор!
Этот мир обходится жестоко
С нами, уходящими до срока...
Ива-сиротинка над рекой,
Да хранит всевышний твой покой!
1913
* * *
В аулы к нам беда легко находит путь.
Хоть заблудилась бы в горах когда-нибудь!
А счастья, как ни ждем, всё нет, запропастилось:
Как видно, где-нибудь в теснине заблудилось!
1913
Юность отмечталась. Что мне делать?
Вот пришла усталость.
Что мне делать?
Близко, близко старость.